“您的学生，叫什么名字？”他问。

“陈寂。”医生说。

陈寂。

林惊野恍惚想起了不久前的某天，在北师读博的哥们孙嘉淮给他发了条微信语音，用带着口音的家乡话问他：“我对象说有个叫‘程季’的学妹想问你点事，你认识吗？”

他本能地想到北师的民乐团好像的确有一个叫程季的学妹，但他没怎么接触过。他又想起r大学生会也有一个名叫程季的干事，但他和这个干事只有过一面之缘，同样接触不深。

于是他给孙嘉淮回了条语音，问他：“哪个‘程季’？”

高中时代的记忆电流般断断续续地在他的脑海中闪现，因为时间太过久远，并不是很清晰连贯。

但他隐约可以确定的是，这个给她打过电话的学妹，就是主治医生的女学生，也是当年和他一起同病房住院的女孩。

不是“程季”，是“陈寂”。

“宝贝，今天收到的礼物，我都给收起来了啊？”婚礼当晚，江雨柔一边在客厅整理东西，一边对着卧室喊他道。

“好。”林惊野转头回答。

“这本诗集我就不收了，一起送来的礼物里还有一个书签，我把它夹在里面了。”江雨柔推门走进来，把手里的一本诗集放在他的书桌上，“你放书架上吧，平时可以翻着看一看。”

他坐在书桌前关上了电脑，轻轻翻开了诗集，看到了夹在里面的那个书签。

书签是金色铁质的，长方形，上面镌刻着很简单的一句话——岁岁平安。

“这句诗什么意思啊？你给我讲讲呗。”江雨柔站在他身侧，好奇地指着书页上的一句话问。

林惊野顺着她手上的动作看过去，注意到她指出来的那句话。

“春天的花，是冬天的梦。”

“很难有一个固定的解释，”他沉默了片刻说，“每个人的人生经历和看问题的角度不一样，对诗句的理解就会不一样。”

“好像的确是这样，”江雨柔点头认同。

“不过我相信，每一个喜欢这句诗的人，都会给出一个属于自己的解释。”

林惊野想起女孩这些年的成长和改变，眼睫颤了颤，抬手把诗集缓缓合上。

书签上的“岁岁平安”，刚好和书页上的这句诗紧紧贴合在一起。

他相信，无论是十五岁把这句诗分享给她的林惊野，还是二十五岁，把这句诗回赠给他的陈寂，都已经给出了关于它的属于自己的解答。

每一个埋在冬天的种子都会生根发芽，开出最独特绚烂的花。

这是他们在对生命的苦难和成长的伤痛执着发问过后，共同得到的最好的解答。